Da série "favoritos"
Andares
''... Não foi um milagre , não é outra pessoa , é ela com seus ardores nojentos e é seu coração que levanta esse pesado tosco que é seu corpo. '' Hilda Hilst
Hoje eu ouvi a história de um rapaz que se jogou da janela do oitavo andar de um prédio na minha rua. Aqui pertinho, ali na outra quadra. Ali, ali, onde passeam com boxers e cockers, onde estacionam entregadores de baurú e fofocam as vizinhas sobre a vida alheia. No meio desse viver simplinho do centro de Porto Alegre, jogou-se da janela do oitavo andar um rapaz de vinte e cinco anos. Ninguém sabe dizer porquê. Nem a razão do suicídio nem porque ele escolheu jogar-se da janela ao invés de outro método menos ou mais simbólico. Jogou-se da janela.
Quando eu morava em Florianópolis, meu vizinho de corredor tomou uma cartela de calmantes com amoníaco, confortavelmente fornecidos pela tele-entrega da farmácia mais próxima. Depois de descoberto caído no chão pela namorada, ele durou mais 2 horas, me disseram. Também me contaram que fora por causa da namorada, não por ela em si, mas por ter terminado o relacionamento.
Ainda em Floripa, há 2 anos, uma menina linda, com quem sentei por umas horas tomando café no calçadão, recém chegada de Londres, num dia de loucura, impulsionada pelo colchão, jogou-se de cabeça do primeiro andar, depois de soltar-se do pai desesperado. Ela não queria morrer. Nem bem sabia o que queria, para dizer a verdade.
No dia 29 de outubro de 1983, Ana Cristina Cesar, talentosa poeta, escritora, tradutora, amiga próxima de Caio Fernando abreu, jogou-se da janela do sétimo andar do edifício onde moravam seus pais em Copacabana. Num momento de angústia urgente, como em seus poemas, aquelas eternas despedidas com gosto de gengibre e "um filete de sangue na gengiva", Ana C. não aguentou mais.
Nem tentem me explicar. Eu não pretendo entender. Não quero saber de esquizofrenia, depressão, distúrbios psicóticos, desamor, desatino, desespero, desapego. Hoje eu não vou rezar pelas crianças na África, pelas do Brasil, para o natal ser bonito, só hoje eu não vou desejar que os americanos e brasileiros aprendam a votar, nem vou pedir emprego, dinheiro, amor. Eu vou é pedir a Deus que, na arquitetura divina das vidas nossas, não dê a ninguém a ilusão de ter asas nem lhes permita viver sem esperança.
Do sétimo, do oitavo ou primeiro, a goles ásperos de amoníco, não importa, eu não consigo entender. Não mesmo. E o meu não entender não é porque eu seja pollyana a ponto de achar que viver é lindo, não mesmo. Acho inclusive que viver é doer sem remédio, não há overdose de calmantes que amenize. E para nós, não há escolha. Vivemos. E se nos tentam cortar a vida, se nos assaltam, sequestram, espancam, maltratam, se adoecemos, cerramos o maxilar, buscando garra e vida lá bem dentro, para que não nos falte nem nos tirem. Mesmo sem dinheiro, sem amor, sem pai, sem mãe, sem música, sem filho, sem teto, sem nada. Nem do sétimo, nem do oitavo ou primeiro, não é deste andar que a gente deve se jogar. A gente precisa é se jogar pra frente. E, pelo menos, andar.
escrito por Calexico
''... Não foi um milagre , não é outra pessoa , é ela com seus ardores nojentos e é seu coração que levanta esse pesado tosco que é seu corpo. '' Hilda Hilst
Hoje eu ouvi a história de um rapaz que se jogou da janela do oitavo andar de um prédio na minha rua. Aqui pertinho, ali na outra quadra. Ali, ali, onde passeam com boxers e cockers, onde estacionam entregadores de baurú e fofocam as vizinhas sobre a vida alheia. No meio desse viver simplinho do centro de Porto Alegre, jogou-se da janela do oitavo andar um rapaz de vinte e cinco anos. Ninguém sabe dizer porquê. Nem a razão do suicídio nem porque ele escolheu jogar-se da janela ao invés de outro método menos ou mais simbólico. Jogou-se da janela.
Quando eu morava em Florianópolis, meu vizinho de corredor tomou uma cartela de calmantes com amoníaco, confortavelmente fornecidos pela tele-entrega da farmácia mais próxima. Depois de descoberto caído no chão pela namorada, ele durou mais 2 horas, me disseram. Também me contaram que fora por causa da namorada, não por ela em si, mas por ter terminado o relacionamento.
Ainda em Floripa, há 2 anos, uma menina linda, com quem sentei por umas horas tomando café no calçadão, recém chegada de Londres, num dia de loucura, impulsionada pelo colchão, jogou-se de cabeça do primeiro andar, depois de soltar-se do pai desesperado. Ela não queria morrer. Nem bem sabia o que queria, para dizer a verdade.
No dia 29 de outubro de 1983, Ana Cristina Cesar, talentosa poeta, escritora, tradutora, amiga próxima de Caio Fernando abreu, jogou-se da janela do sétimo andar do edifício onde moravam seus pais em Copacabana. Num momento de angústia urgente, como em seus poemas, aquelas eternas despedidas com gosto de gengibre e "um filete de sangue na gengiva", Ana C. não aguentou mais.
Nem tentem me explicar. Eu não pretendo entender. Não quero saber de esquizofrenia, depressão, distúrbios psicóticos, desamor, desatino, desespero, desapego. Hoje eu não vou rezar pelas crianças na África, pelas do Brasil, para o natal ser bonito, só hoje eu não vou desejar que os americanos e brasileiros aprendam a votar, nem vou pedir emprego, dinheiro, amor. Eu vou é pedir a Deus que, na arquitetura divina das vidas nossas, não dê a ninguém a ilusão de ter asas nem lhes permita viver sem esperança.
Do sétimo, do oitavo ou primeiro, a goles ásperos de amoníco, não importa, eu não consigo entender. Não mesmo. E o meu não entender não é porque eu seja pollyana a ponto de achar que viver é lindo, não mesmo. Acho inclusive que viver é doer sem remédio, não há overdose de calmantes que amenize. E para nós, não há escolha. Vivemos. E se nos tentam cortar a vida, se nos assaltam, sequestram, espancam, maltratam, se adoecemos, cerramos o maxilar, buscando garra e vida lá bem dentro, para que não nos falte nem nos tirem. Mesmo sem dinheiro, sem amor, sem pai, sem mãe, sem música, sem filho, sem teto, sem nada. Nem do sétimo, nem do oitavo ou primeiro, não é deste andar que a gente deve se jogar. A gente precisa é se jogar pra frente. E, pelo menos, andar.
escrito por Calexico
É isso... Sem mais uma vírgula sequer...
Somente o desejo de continuar andando apesar dos passos trôpegos... Sempre...
posted by ma at 8:32 PM
6 Comments:
Querida amiga, ma! venho só desejar um grande natal! que passes esta bela época junto daqueles que amas e que tenhas tudo o que te faça feliz!:)
bjinhos!
Um texto suicida, mas que serve de liçao de vida. Gostei :)
Uma boa continuaçao de festas, amiga :)****
mocho, já deixei meus votos no seu blog!!! mas nunca é demais, então um feliz ano novo. não se preocupe q tem mais desejos de boas entradas de ano!!! :P
sem comentários, é a primeira vez q eu vejo um texto sobre suicídio tão simples mas tão completo... tb gostei muito dele.
um 2007 repleto de realizações e amigos p/ compartilhar contigo td o q for preciso!
bjos pra ti! :)
Ainda voltarei aqui mais vezes, antes do ano terminar, minha amiga :)**
xiiii lindo!!! faço das minhas palavras as de calexico.
Só porque a vida não corre bem, e só porque tem os seus dissabores, não é razão para tirarmos a nossa própria vida! foi-nos dada, temos que fazer uso dela!
Apesar disto, sou a favor da eutanásia.
sem comentários, acho q quem não volta aqui antes de 2007 sou eu... mas vou deixar a msg de ano novo antes de ir... volte sim e pode deixar msgs a vontade q assim q eu voltar respondo td!!!
ps: deixei uma msg pra ti no teu blog!!! bjos.
mocho, coloquei o texto dele aqui justamente por concordar c/ o q ele escreveu... apesar de td... qto a eutanásia isso é assunto p/ outro post, ou talvez p/ nossas conversas no msn, q aliás to devendo um monte (tá na hora de montar uma lista c/ os temas a serem discutidos!!!! :P). tem msg no teu blog tb q eu deixei, tá? bjos pra ti!
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